Isla, Polvo de la Rabia Yo escribo sobre mi espalda poblada de innombrables dolores Escribo sobre mis manos pedregosas y sus dedos solitarios y malditos Escribo sobre mis pies mis pies que perdieron el camino mis pies que se arrastran con cadenas por el fango por el hambre por las llamas Escribo libertad sobre mis uñas mis uñas llenas de nubes y hongos mis uñas llenas de lágrimas mis uñas sin amores mis uñas viudas mis uñas sin encantos Escribo palabras sin sentido sobre mis huesos descarnados y cansados y escribo escribo sin ver el final Hablo de vaguedades de cosas sin importancia de una isla que se quema como una caña sola como una caña sola Me gusta escribir sobre mis huesos filosóficas insustancialidades sobre los seres que pasan que huyen que vuelan que se esfuman como las tormentas polvorientas del desierto Escribo sobre mi piel sin color la existencia inexistente de los perdedores de los millones de transeúntes cuyos rostros han sido borrados por el peor de los desamores la indiferencia Me gusta escribir sobre mi espalda mis manos, mis uñas, mis huesos mi piel palabras sin sentido insustanciales vacias que se irán en los fragmentos de mi cuerpo en las cenizas del desastre y el polvo de la indiferencia sin que nadie se entere y grite y aulle isla, fragmentos de la nada la rabia la rabia infinita. Asdrúbal Caner Camejo Fratello

Desde el polvo amarillento de tu piel Asomada al tiempo que se fue al traspatio del mundo desde la piel marchita hasta la infancia mi madre escucha las campanas del desastre. Allá lejos, muy lejos entre surcos y bueyes bajo el sombrero de yarey el padre multiplica cafetos y maíz, sudores y desalientos Ella corre tras pájaros y mariposas desbocando sueños y alegrías porque la infancia no tiene rumbos sino aquellos que se hacen caminando Mi madre vuelve a su rincón para espantar las soledades llegan nochebuenas semanasantas sanjuan de frijóles dulces oraciones y cánticos de alabanzas Pasan los hermanos y otros de sus sangres más vitales En la peregrinación de su vida desfilan tiranos y gentiles hombres burgueses y párrocos viudas y proletarios don quijotes derrotados demagógos y chimeneas partos y amores mentiras y verdades torenciales aguaceros palabras muchas palabras Mi madre vuelve a su rincón mira sus manos ya sin huellas y en la telaraña de sus dedos atrapado y muerto el tiempo hecho padazos la vida que se fue clavada en su cruz por sus cuatro puntos cardinales Se levanta y desde el polvo amarillento de su piel en el apocalípsis de sus horas nos mira y sonrie: el más pequeño de sus hijos desenvaina el terrible espanto de las soledades. Asdrúbal Caner

Para leer después Todo lo que necesitas está al alcance de tu mano la más izquierda al oeste de tu corazón. Una puede tener las luminiscencias del oro: esa es la espada la otra es pura luz puro sol la estrella que mueve o mata: esa es la lámpara. Espada y lámpara : En esos fulgores está la vida. Si me preguntas dónde habitan yo diría que en las quimeras en las aguas de Heráclito de Efeso y la flecha incierta de Zenón de Elea allá en el exordio ecuacional de la línea supón el horizonte supón el punto maldito que te separa del fulgor y las tinieblas yo diría que habitan allí y aquí, muy cerca , en ti misma. Como ambas son hijas del sol relumbran pero cuidado no todo resplandor será el fin del camino porque la luz que es un hecho de amor puede estar en las fauces de la soberbia o en la humilde cabaña donde hace noche la nobleza. Cuando sepas reconocer el sitio donde se bifurcan los caminos del amor y el desamor darás tu primer paso, caminante peregrina, en busca de la espada y de la lámpara. Todo el tiempo llorarás todo el tiempo. Y primero será , estará en tus ojos bañada en la propia sal de tu cuerpo la lámpara Ten más cuidado aún: su luz ciega o fortifica En tus manos la lámpara puede ser una flor efímera o una llama infinita todo penderá de ti Con ella alumbrando tu camino encontrarás la espada Entonces y sólo entonces tendrás las claves del enigma. Después….. después comprenderás este poema que nació para leer después. Asdrubal Caner

Los pequeños holocaustos Cuando pienses que la vida ya no tiene sentido y te sientes huérfano del tacto y la cordura que la vida ha sido un error heróico un acto inducido por la pirotecnia del instinto. Si en algún momento tu ánimo no puede articular los artificios de la prudencia ni perdonar las ingrávidas extravagancias de tus pequeños desaciertos y descubres sin la menor indulgencia que no has hecho nada bien que todo ha sido un obsceno desatino una perversa celada del azar Si, hundido en los fangales de las culpas mortalmente confuso acerca de tus habilidades para sortear los escollos de la vida Si quieres apearte, descabalgarte franquer la Gran Puerta porque no has logrado encontrar el sentido de la pertenencia quiero decir la geografía de tu libertad Si eso es, en fin, la débil cuerda que separa tu ser de la nada yo vengo ante ti a desenfundar los simples Manuscritos de la verdad: somos millones tus compañeros en el desamparo los que desandamos el mismo camino los sometidos a las mismas tentaciones por abreviar nuestros pasos los que ven las perpetuas y cercanas insinuaciones a la fuga. Pero aún estamos vivos amotinados contra el exterminio parapetados en las barricadas del amor oteando el horizonte campeando las bacanales del odio llenas nuestras manos de rosas y esperanzas buscando un camino y no cualquier camino sino nuestro camino un mínimo espacio donde tenga cobija nuestra vida y el amor. Yo sé que la primavera vendrá y traerá en las epifanías de la lluvia las húmedas germinaciones de la utopía. Asdrubal Caner

A veces los amores llegan tarde A veces los amores llegan tarde como una flor en lo más crudo del invierno ! Oh amor, pájaro efímero! Hay amores que nacen sin alas amores que mueren al nacer amores sin audiencia y sin estela Pasan sin regocijo y sin lágrimas que digo llegan como niños muertos Te imaginas sueñas con las celebraciones del arco iris y de repente te encuentras caminando sobre la necrología de la espuma Es el tiempo de las máscaras del simulacro estéril y te vas con tu fardo de cenizas regresas a la ventana de tus duelos al largo destierro de la espera. A veces los amores llegan tarde muy tarde Ocurre que sigues desandando mustio y fragmentado intacta la dignidad y la esperanza porque presientes, conoces que desde alguna dársena del planeta envuelta en las fragorosas emanaciones del salitre una saeta vuela sin pasaporte y sin destino. Para sentirte que estás vivo pones el oido sobre el pecho y escuchas entre las rotas porcelanas de la nostalgia los rumores del manantial que no cesa. Mañana será otro día y a pesar de tus miedos a las nuevas romerías del corazón el juglar que llevas dentro vierte las aguas del cántaro sobre las cenizas de tu fardo Asdrubal Caner

Anuncio del escribano Descifro ritos cartománticos espanto dudas de amor escribo cartas para amores contrariados leo los surcos de las manos y vislumbro entre nieblas y penumbras la palidez de la rosa naútica Describo los hechizos de las mareas y reconozco por el vuelo de las gaviotas los posibles encuentros de amores imposibles En los turbios atardeceres de los puertos huelo el salitre y determino con la precisión del asesino las crepitaciones del amor sin freno Hurgo en los sagrados recintos las noticias y maleficios en las brumas del corazón Preparo brebajes nocturnos para angustias y congojas Y sigo las huellas de huracanes adolescentes por sus quejidos de amor En los rumores de la floresta palpo la magia y el encanto de las grandes primaveras y escruto los jeroglíficos del sueño en serpientes y mujeres Sé por los vientos alisios y sus signos de cenizas del arribo de las estaciones y el vuelo ritual de los pájaros en celo Envio cartas sin destino para doncellas atormentadas y recibo los mensajes de luz de remotas estrellas Pongo mis oidos sobre la tierra y presiento la cópula original de las hordas milenarias con sus ojos puestos en Orión Por el olor de las comidas descubro los quebrantos de amores no correspondidos y las vías secretas de cartas sin fragancia que marchitaron su esplendor en los olvidados jardines de la memoria sin nido Conozco unguentos y cataplasmas para corazones extraviados en el brumoso ocaso del invierno canto loas y alabanzas entre litúrgias y candelabros para el encuentro secular de los amantes Finalmente aclaro a las bellas señoritas encantadoras señoras y gentiles caballeros que no hago milagros que no soy el ungido sino un escribano de oficio que espera las goletas de la nostalgia para partir al origen de los siglos en busca de su primer amor y ahogar en las tardes de estío los delirios de su corazón aún enamorado. Asdrubal Caner Fratello

imagen: Romance Campesino Luis Molina ¿A qué puerta tocar? He aquí al Hombre su Soledad y sus Miedos atrapado en su silencio lleno de voces como un Náufrago sin Isla En los delirios de su Agonía Terminal llegan la Esperanza hija de la Soledad y la Cautela hija del Miedo la Esperanza y sus múltiples puertas, la Cautela y sus múltiples ataduras. La Esperanza viene con su hija la Curiosidad la Cautela viene con la suya la Precaución. La Curiosidad pregunta: ¿ Qué hay detrás de las múltiples puertas? La Precaución no pregunta sigue el largo pasillo de las puertas sin detenerse. La Curiosidad sueña: detrás de las puertas está el Amor en su espera infinita. La Precaución pregunta: ¿ En cuál de las puertas? Y la curiosidad responde Que el Amor está en La Puerta del Azar El Miedo llega ¿Cuál es la Puerta de Azar? Y la Soledad aparece Es la Puerta de la Ensoñación y la Poesía. El Miedo La Cautela y La Precaución responden No, debe ser la Puerta De la Razón y la Lógica La Soledad La Esperanza y La Curiosidad sonríen y dicen que la Puerta de la Razón y la Lógica conducen a la Estática y el Azar es el Movimiento y sólo el Movimiento puede arribar a las Puertas del Amor y la Poesía El Miedo La Cautela y La Precaución trazan en el suelo La Línea de los Enigmas La Soledad La Esperanza y La Curiosidad se acercan a la línea : a ambos lados está el Hombre como un náufrago sin isla. Helo aquí frágil e incierto frente a sus dilemas errando en su laberinto: ¿A que Puerta tocar? Asdrubal Caner Fratello

Inpunemente , la nostalgia

Impunemente, la nostalgia Como un antíguo cartógrafo que cree obstinadamente en los milagros intento borrar una isla de su mapa una mínima isla una pequeña iguana que dormita sobre el mar. Cada día al despertar comienza la batalla contra pulsos y latidos Yo la busco obsesionado la busco en los profundos ríos de la memoria en los laberintos de mi sangre y en los fuegos que irrumpen abruptos y hereditarios en las desoladas trastiendas del instinto La busco obsesionado la busco para encontrar su nido oculto el lugar donde emerge y bulle y matarla impúnemente en su escondrijo Cierro mis ojos para no ver gallegos negros y mucho menos mulatas porque con ellos me llegan la piña y su corona los platanos el tamarindo la canchánchara y el son y la encendida llama de los flamboyanes Como un orfebre, ingrávido y minucioso voy armando mi odio vertical y la urdimbre perfecta de todo el desamor Cada día la cerco la acorralo le tiendo trampas de orishas y abalorios de incienso voráz y punitivo En el crepúsculo ya he logrado borrar sus contornos de espuma sus acantilados de espanto las aves del paraíso las playas de impúdica belleza sus ríos pobres y envidiosos las montañas apenadas y sin records la floresta inmunda de arcoiris sus lluvias torrenciales y lujuriosas las ciudades de encanto miserable los balcones de guitarra y serenata y las calles todas sus calles. Cuando ya le tengo cuando la victoria es casi irremediable la isla se bifurca y se escapa en los irónicos resquicios de la piel en las huellas y heridas que dejan tantos años Se me esfuma en el olor de la guayaba en el fugitivo olor de las comidas en la eterna imagen de la palma en las fotos y cartas en el límpido azul de su cielo y su bandera en el irídiscente verdor de los helechos que rompen limpiamente la pupila y se me va se me escapa se me va. Frente al abierto desacato de todos sentidos nostálgicos e irreverentes me ovillo y aullo aullo estremecidamente como un lobo que ha perdido su camada y su noche de luna llena. Y me prometo que mañana como un antiguo cartógrafo que cree obstinadamente en los milagros volveré como Sísifo a la batalla e intentaré nuevamente borrar una isla de su mapa. Asdrúbal Caner Fratello