Isla, Polvo de la Rabia Yo escribo sobre mi espalda poblada de innombrables dolores Escribo sobre mis manos pedregosas y sus dedos solitarios y malditos Escribo sobre mis pies mis pies que perdieron el camino mis pies que se arrastran con cadenas por el fango por el hambre por las llamas Escribo libertad sobre mis uñas mis uñas llenas de nubes y hongos mis uñas llenas de lágrimas mis uñas sin amores mis uñas viudas mis uñas sin encantos Escribo palabras sin sentido sobre mis huesos descarnados y cansados y escribo escribo sin ver el final Hablo de vaguedades de cosas sin importancia de una isla que se quema como una caña sola como una caña sola Me gusta escribir sobre mis huesos filosóficas insustancialidades sobre los seres que pasan que huyen que vuelan que se esfuman como las tormentas polvorientas del desierto Escribo sobre mi piel sin color la existencia inexistente de los perdedores de los millones de transeúntes cuyos rostros han sido borrados por el peor de los desamores la indiferencia Me gusta escribir sobre mi espalda mis manos, mis uñas, mis huesos mi piel palabras sin sentido insustanciales vacias que se irán en los fragmentos de mi cuerpo en las cenizas del desastre y el polvo de la indiferencia sin que nadie se entere y grite y aulle isla, fragmentos de la nada la rabia la rabia infinita. Asdrúbal Caner Camejo Fratello

Desde el polvo amarillento de tu piel Asomada al tiempo que se fue al traspatio del mundo desde la piel marchita hasta la infancia mi madre escucha las campanas del desastre. Allá lejos, muy lejos entre surcos y bueyes bajo el sombrero de yarey el padre multiplica cafetos y maíz, sudores y desalientos Ella corre tras pájaros y mariposas desbocando sueños y alegrías porque la infancia no tiene rumbos sino aquellos que se hacen caminando Mi madre vuelve a su rincón para espantar las soledades llegan nochebuenas semanasantas sanjuan de frijóles dulces oraciones y cánticos de alabanzas Pasan los hermanos y otros de sus sangres más vitales En la peregrinación de su vida desfilan tiranos y gentiles hombres burgueses y párrocos viudas y proletarios don quijotes derrotados demagógos y chimeneas partos y amores mentiras y verdades torenciales aguaceros palabras muchas palabras Mi madre vuelve a su rincón mira sus manos ya sin huellas y en la telaraña de sus dedos atrapado y muerto el tiempo hecho padazos la vida que se fue clavada en su cruz por sus cuatro puntos cardinales Se levanta y desde el polvo amarillento de su piel en el apocalípsis de sus horas nos mira y sonrie: el más pequeño de sus hijos desenvaina el terrible espanto de las soledades. Asdrúbal Caner

Para leer después Todo lo que necesitas está al alcance de tu mano la más izquierda al oeste de tu corazón. Una puede tener las luminiscencias del oro: esa es la espada la otra es pura luz puro sol la estrella que mueve o mata: esa es la lámpara. Espada y lámpara : En esos fulgores está la vida. Si me preguntas dónde habitan yo diría que en las quimeras en las aguas de Heráclito de Efeso y la flecha incierta de Zenón de Elea allá en el exordio ecuacional de la línea supón el horizonte supón el punto maldito que te separa del fulgor y las tinieblas yo diría que habitan allí y aquí, muy cerca , en ti misma. Como ambas son hijas del sol relumbran pero cuidado no todo resplandor será el fin del camino porque la luz que es un hecho de amor puede estar en las fauces de la soberbia o en la humilde cabaña donde hace noche la nobleza. Cuando sepas reconocer el sitio donde se bifurcan los caminos del amor y el desamor darás tu primer paso, caminante peregrina, en busca de la espada y de la lámpara. Todo el tiempo llorarás todo el tiempo. Y primero será , estará en tus ojos bañada en la propia sal de tu cuerpo la lámpara Ten más cuidado aún: su luz ciega o fortifica En tus manos la lámpara puede ser una flor efímera o una llama infinita todo penderá de ti Con ella alumbrando tu camino encontrarás la espada Entonces y sólo entonces tendrás las claves del enigma. Después….. después comprenderás este poema que nació para leer después. Asdrubal Caner

Los pequeños holocaustos Cuando pienses que la vida ya no tiene sentido y te sientes huérfano del tacto y la cordura que la vida ha sido un error heróico un acto inducido por la pirotecnia del instinto. Si en algún momento tu ánimo no puede articular los artificios de la prudencia ni perdonar las ingrávidas extravagancias de tus pequeños desaciertos y descubres sin la menor indulgencia que no has hecho nada bien que todo ha sido un obsceno desatino una perversa celada del azar Si, hundido en los fangales de las culpas mortalmente confuso acerca de tus habilidades para sortear los escollos de la vida Si quieres apearte, descabalgarte franquer la Gran Puerta porque no has logrado encontrar el sentido de la pertenencia quiero decir la geografía de tu libertad Si eso es, en fin, la débil cuerda que separa tu ser de la nada yo vengo ante ti a desenfundar los simples Manuscritos de la verdad: somos millones tus compañeros en el desamparo los que desandamos el mismo camino los sometidos a las mismas tentaciones por abreviar nuestros pasos los que ven las perpetuas y cercanas insinuaciones a la fuga. Pero aún estamos vivos amotinados contra el exterminio parapetados en las barricadas del amor oteando el horizonte campeando las bacanales del odio llenas nuestras manos de rosas y esperanzas buscando un camino y no cualquier camino sino nuestro camino un mínimo espacio donde tenga cobija nuestra vida y el amor. Yo sé que la primavera vendrá y traerá en las epifanías de la lluvia las húmedas germinaciones de la utopía. Asdrubal Caner

A veces los amores llegan tarde A veces los amores llegan tarde como una flor en lo más crudo del invierno ! Oh amor, pájaro efímero! Hay amores que nacen sin alas amores que mueren al nacer amores sin audiencia y sin estela Pasan sin regocijo y sin lágrimas que digo llegan como niños muertos Te imaginas sueñas con las celebraciones del arco iris y de repente te encuentras caminando sobre la necrología de la espuma Es el tiempo de las máscaras del simulacro estéril y te vas con tu fardo de cenizas regresas a la ventana de tus duelos al largo destierro de la espera. A veces los amores llegan tarde muy tarde Ocurre que sigues desandando mustio y fragmentado intacta la dignidad y la esperanza porque presientes, conoces que desde alguna dársena del planeta envuelta en las fragorosas emanaciones del salitre una saeta vuela sin pasaporte y sin destino. Para sentirte que estás vivo pones el oido sobre el pecho y escuchas entre las rotas porcelanas de la nostalgia los rumores del manantial que no cesa. Mañana será otro día y a pesar de tus miedos a las nuevas romerías del corazón el juglar que llevas dentro vierte las aguas del cántaro sobre las cenizas de tu fardo Asdrubal Caner