sábado, 11 de agosto de 2007

paisaje con rio

Isla, Polvo de la Rabia


Yo escribo sobre mi espalda

poblada de innombrables dolores

Escribo

sobre mis manos pedregosas

y sus dedos solitarios

y malditos

Escribo sobre mis pies

mis pies que perdieron el camino

mis pies que se arrastran

con cadenas por el fango

por el hambre

por las llamas

Escribo libertad sobre mis uñas

mis uñas llenas de nubes

y hongos

mis uñas llenas de lágrimas

mis uñas sin amores

mis uñas viudas

mis uñas sin encantos

Escribo palabras sin sentido

sobre

mis huesos descarnados

y cansados

y escribo

escribo

sin ver el final

Hablo de vaguedades

de cosas sin importancia

de una isla

que se quema

como una caña sola

como una caña sola

Me gusta escribir

sobre mis huesos

filosóficas

insustancialidades

sobre los seres que pasan

que huyen

que vuelan

que se esfuman

como las tormentas

polvorientas del desierto

Escribo sobre mi piel

sin color

la existencia inexistente

de los perdedores

de los millones de transeúntes

cuyos rostros han sido borrados

por el peor de los desamores

la indiferencia

Me gusta escribir sobre mi espalda

mis manos, mis uñas,

mis huesos

mi piel

palabras sin sentido

insustanciales

vacias

que se irán en los fragmentos

de mi cuerpo

en las cenizas del desastre

y el polvo de la indiferencia

sin que nadie se entere

y grite

y aulle

isla, fragmentos

de la nada

la rabia

la rabia infinita.


Asdrúbal Caner Camejo

paisaje con rio

Fratello

Desde el polvo amarillento de tu piel


Asomada al tiempo que se fue

al traspatio del mundo

desde la piel marchita

hasta la infancia

mi madre escucha las campanas

del desastre.


Allá lejos, muy lejos

entre surcos y bueyes

bajo el sombrero de yarey

el padre multiplica cafetos y maíz,

sudores y desalientos

Ella corre tras pájaros y mariposas

desbocando sueños y alegrías

porque la infancia no tiene rumbos

sino aquellos que se hacen caminando


Mi madre vuelve a su rincón

para espantar las soledades

llegan nochebuenas semanasantas

sanjuan de frijóles dulces

oraciones y cánticos de alabanzas


Pasan los hermanos y otros

de sus sangres más vitales


En la peregrinación de su vida

desfilan tiranos y gentiles hombres

burgueses y párrocos

viudas y proletarios

don quijotes derrotados

demagógos y chimeneas

partos y amores

mentiras y verdades

torenciales aguaceros

palabras muchas palabras


Mi madre vuelve a su rincón

mira sus manos ya sin huellas

y en la telaraña de sus dedos

atrapado y muerto

el tiempo hecho padazos

la vida que se fue

clavada en su cruz

por sus cuatro puntos cardinales


Se levanta

y desde el polvo amarillento de su piel

en el apocalípsis de sus horas

nos mira y sonrie:

el más pequeño de sus hijos

desenvaina el terrible espanto

de las soledades.


Asdrúbal Caner

Para leer después


Todo lo que necesitas

está al alcance de tu mano

la más izquierda

al oeste de tu corazón.

Una puede tener

las luminiscencias del oro:

esa es la espada

la otra es pura luz

puro sol

la estrella que mueve o mata:

esa es la lámpara.

Espada y lámpara :

En esos fulgores está la vida.

Si me preguntas

dónde habitan

yo diría que

en las quimeras

en las aguas de Heráclito de Efeso

y la flecha incierta de Zenón de Elea

allá

en el exordio ecuacional de la línea

supón el horizonte

supón el punto maldito

que te separa del fulgor

y las tinieblas

yo diría que habitan allí

y aquí, muy cerca , en ti misma.

Como ambas son hijas del sol

relumbran

pero cuidado

no todo resplandor

será el fin del camino

porque la luz que es un hecho

de amor

puede estar en las fauces de la soberbia

o en la humilde cabaña

donde hace noche la nobleza.

Cuando sepas reconocer

el sitio donde se bifurcan

los caminos del amor y el desamor

darás tu primer paso,

caminante peregrina,

en busca de la espada y de la lámpara.

Todo el tiempo llorarás todo el tiempo.

Y primero será , estará en tus ojos

bañada en la propia sal de tu cuerpo

la lámpara

Ten más cuidado aún:

su luz ciega o fortifica

En tus manos la lámpara

puede ser una flor efímera

o una llama infinita

todo penderá de ti

Con ella

alumbrando tu camino

encontrarás la espada

Entonces y sólo entonces

tendrás las claves del enigma.

Después…..

después comprenderás

este poema que nació

para leer después.

Asdrubal Caner

Los pequeños holocaustos


Cuando pienses que la vida

ya no tiene sentido

y te sientes huérfano

del tacto y la cordura

que la vida ha sido un error heróico

un acto inducido por la pirotecnia

del instinto.


Si en algún momento

tu ánimo no puede articular

los artificios de la prudencia

ni perdonar

las ingrávidas extravagancias

de tus pequeños desaciertos

y descubres sin la menor indulgencia

que no has hecho nada bien

que todo ha sido un obsceno desatino

una perversa celada del azar


Si, hundido en los fangales de las culpas

mortalmente confuso

acerca de tus habilidades

para sortear los escollos de la vida

Si quieres

apearte, descabalgarte

franquer la Gran Puerta

porque no has logrado encontrar

el sentido de la pertenencia

quiero decir la geografía

de tu libertad

Si eso es, en fin,

la débil cuerda que separa tu ser

de la nada

yo vengo ante ti

a desenfundar los simples Manuscritos

de la verdad:

somos millones tus compañeros

en el desamparo

los que desandamos el mismo camino

los sometidos a las mismas tentaciones

por abreviar nuestros pasos

los que ven las perpetuas y cercanas

insinuaciones a la fuga.


Pero aún estamos vivos

amotinados contra el exterminio

parapetados en las barricadas

del amor

oteando el horizonte

campeando las bacanales del odio

llenas nuestras manos de rosas y esperanzas

buscando un camino

y no cualquier camino

sino nuestro camino

un mínimo espacio donde tenga

cobija nuestra vida y el amor.

Yo sé que la primavera vendrá

y traerá

en las epifanías de la lluvia

las húmedas germinaciones

de la utopía.

Asdrubal Caner

A veces los amores llegan tarde


A veces los amores llegan tarde

como una flor

en lo más crudo del invierno

! Oh amor, pájaro efímero!

Hay amores que nacen sin alas

amores que mueren al nacer

amores sin audiencia y sin estela

Pasan sin regocijo y sin lágrimas

que digo

llegan como niños muertos

Te imaginas

sueñas

con las celebraciones del arco iris

y de repente te encuentras caminando

sobre la necrología de la espuma

Es el tiempo de las máscaras

del simulacro estéril

y te vas

con tu fardo de cenizas

regresas a la ventana de tus duelos

al largo destierro de la espera.

A veces los amores llegan tarde

muy tarde

Ocurre que sigues desandando

mustio y fragmentado

intacta la dignidad

y la esperanza

porque presientes, conoces que

desde alguna dársena del planeta

envuelta en las fragorosas emanaciones

del salitre

una saeta vuela

sin pasaporte y sin destino.

Para sentirte que estás vivo

pones el oido

sobre el pecho

y escuchas

entre las rotas porcelanas de la nostalgia

los rumores del manantial

que no cesa.

Mañana será otro día

y a pesar de tus miedos

a las nuevas romerías del corazón

el juglar que llevas dentro

vierte las aguas

del cántaro

sobre las cenizas de tu fardo

Asdrubal Caner